Soms voelt het leven als een stilstaand moment. Alsof je midden op een kruispunt bent blijven staan, niet omdat je niet weet welke kant je op wilt, maar omdat elke richting te veel lijkt te vragen. De angst om verkeerd te kiezen kan dan alles overnemen. Niet luid, niet dramatisch, maar sluipend. Ze nestelt zich in je lijf. In je adem die oppervlakkiger wordt. In je schouders die zich onbewust optrekken. In het gevoel dat elke beweging te groot is.

Het einde van het jaar sluipt altijd zachtjes binnen. Eerst onopvallend, ergens tussen de kortere dagen en de koudere nachten en ineens… is het er. Dat moment waarop we bijna automatisch achteromkijken. Alsof het jaar ons even bij de schouders pakt en vraagt: wat heb je gedragen, en wat heb je losgelaten?

Bijna kerst. Dat voel je niet zozeer aan wat er gebeurt, maar aan wat vertraagt. Aan lege plekken waar normaal ruis zit. Aan ochtenden die stiller aanvoelen, alsof de dag zelf nog niet helemaal wakker wil worden. De wereld lijkt haar schouders iets te laten zakken. Minder verkeer, minder woorden, minder haast en toch is het hoofd van veel mensen juist voller dan anders.

Een woord dat zo zacht klinkt dat het haast fluistert, maar dat pas betekenis krijgt wanneer het door merg en been is gegaan. Acceptatie is geen eindpunt, eerder een verschuiving. Een kanteling in jezelf. Alsof je op een dag merkt dat je niet langer tegen de stroom in zwemt, maar dat je je langzaam laat meedrijven, niet uit berusting, maar uit erkenning. Erkenning dat dit is waar je nu bent.

Er is iets ongewoons aan echte stilte. Niet de stilte van een kamer met gedempte muren, maar de stilte van buiten. Die van een bospad waar je alleen nog je voetstappen hoort, het ruisen van bladeren, misschien een vogel die te laat vertrekt. Het is een soort stilte die niet leeg is, maar juist vol, vol leven dat niets van je vraagt. Het is een stilte die je niet kunt afdwingen, maar die zich aandient zodra je bereid bent om te luisteren.

Er is een moment waarop de wereld te luid wordt. Waarin elk geluid, elke ademtocht van buitenaf, als een kille wind over je huid strijkt. In dat moment ontstaat de behoefte aan een plek die niet van steen of hout gemaakt is, maar van adem, van stilte, van nabijheid. Een shelter. Niet per se een huis, niet altijd een persoon. Soms is het een lied. Soms een geur die je herkent van vroeger, toen alles nog klopte. Soms het geluid van regen op een dak dat niet van jou is.

Ooit wel eens de dood gehoord? Niet als stilte, niet als verdriet, maar als muziek? Zo niet, dan neem ik je graag mee naar de wereld van Camille Saint-Saëns, waar de dood niet met angst wordt bekeken, maar met fascinatie. Een wereld waarin de dood je laat dansen tot het weer ochtend wordt, tot het moment dat de zon weer over de aarde glijdt en men opnieuw mag rusten in het besef dat men heeft geleefd.

Muziek, in al haar rijkdom, bestaat niet alleen uit klanken, akkoorden en melodieën. Ze wordt evenzeer gevormd door wat níet klinkt. De pauze tussen twee noten is geen leegte, geen afwezigheid, maar een aanwezigheid op zichzelf. Een ruimte waar iets onzichtbaars, onhoorbaars, maar onmiskenbaars gebeurt. In die stilte, die ademruimte, schuilt een diepte die de ziel beroert. En juist daar, in die ongrijpbare leegte, ontmoeten rouw en muziek elkaar.

Rouw heeft geen alfabet. Geen grammatica die je kunt leren. Geen woordenboek dat je kunt openslaan. Geen dialect die je wordt aangeleerd. Het is een taal die zich pas in je nestelt wanneer je het verlies zelf hebt geproefd, zout, scherp, soms zo bitter dat je keel ervan dichtklapt. Van buitenaf kun je kijken naar iemand die rouwt, je kunt hun tranen zien, hun stilte horen, hun gebaren lezen. Maar de taal zelf? Die kun je pas spreken als hij in jou geboren wordt.

Het ene moment kun je amper ademhalen van de mensen om je heen. Schouders om op te leunen, armen om in te verdwijnen, ogen die troost zoeken in de jouwe. Er worden ovenschotels gebracht, kaarsen gebrand, herinneringen gedeeld. De dood van een dierbare wordt een collectieve pijn, een ritueel gedeeld door velen. De stilte van het overlijden wordt opgevuld met gebabbel, tranen, handen die klef worden van het vasthouden, woorden als ‘gecondoleerd’, ‘sterkte’, ‘denk aan je’.

Chakraenergie, iets waar ik voor deze column nog niks van af wist…Soms beweegt er iets in je, zonder dat je weet waarom. Een druk op je borst. Een warme gloed in je buik. Een tinteling in je kruin. In onze rationele wereld hebben we geleerd dit te negeren, te verklaren, te dempen. Maar die signalen spreken de oudste taal die we kennen: die van energie. Van leven zelf.

Er bestaat een taal zonder woorden. Ze kent geen klanken, geen uitroeptekens, geen nadruk. En toch, wie haar werkelijk hoort, weet: stilte spreekt. Ze fluistert waar woorden schreeuwen. Ze onthult waar zinnen verhullen. In deze wereld, die doordrenkt is van geluid, meningen, meldingen, menigtes, is stilte een zeldzaam goed geworden. Niet omdat ze verdwenen is, maar omdat we haar zijn gaan wantrouwen. Stilte is het pauze bed tussen de noten, de adem tussen twee gedachten en toch proberen we haar haast instinctief op te vullen. Alsof leegte niet mag bestaan.